CaminosdelBosque

Amigos. No me sale nada para escribir. Prometí a mi psicóloga Silvia que escribiría, que le dedicaría 30 minutos cada noche a esto de poner cosas en mi blog. Y saben...no tengo nada. Solo que hay días malos y días buenos. Hay días que las memorias de Facebook me maravillan de la Cristina tan positiva y en contacto con el mundo escribiendo que todo está bien. ¿En que momento mi mente me comenzó a traicionar? ¿Serán gajes del ir creciendo? ¿Quién más se siente así? levante la mano. No sé, por un momento traumas que pensé que no eran traumas comenzaron a surgir. El pasado es ese fantasma, esa sombra escondiéndose por las cortinas de nuestra mente. Es ahí donde me gustaría ser más espiritual, más ser de luz para que nada malo me tocase. Pero luego hay días donde soy espiritual y tan ser de luz que realmente nada malo se me acerca. Amo a esa Cristina. Disfruto tanto a esa Cristina que se regocija de lo bello del mundo. Por ejemplo me maravillo de Golden Gardens, de su extensión de agua, de ...

Esta tarde ha sido de escuchar música. De disfrutarla como si fuera la primera vez.  Como me gustaría recordar cuando fue la primera vez que escuche música, saber qué sentí.  Lo único que tengo, es a Camilo Sesto, en el departamento en Bellevue. Tenía aproximadamente 3 años.  Sentí tristeza. Camilo Sesto es muy triste cuando se es niño. Recuerdo la portada del disco, un Camilo Sesto solemne, vestido de negro con fondo negro. Música para un día que muere alguien lejano. Sí, así sentí. Más no fue la primera vez. Debe haber por ahí en mi mente otra memoria perdida. Para no ser una persona involucrada en el mundo de la música, sé mucho de música. La disfruto. Así mido mi grado de lucidez.  Para nos ser una persona involucrada en el mundo culinario. Sé mucho de comida. Amo comer. ¿Qué si he pensado en alguna de mis fantasías tener un programa de esos donde viajas, y comes con gente que te cuenta del mundo?, por supuesto. Así mido mi grado de lucidez. Por decir que ya no m...

  Murió mi abuelo Era un Domingo/ de esos Domingos que usas para desconectarte del mundo/ las carreteras/ la gente/ el ruido/ y las cosas que cansan. Murió mi abuelo su mundo se detuvo. Qué rara es la muerte. Nos tiene aquí pensando cómo es. Qué se siente. Qué hay más allá de esto que llamamos vida. Volteé hacia la ventana de un Denny´s mis lágrimas corrieron Como corría la lluvia allá afuera/ a cántaros/ una tormenta/ gris/ Se me encogía el espíritu de estar pensando en el pasado. Murió mi abuelo Me escondí en interpretaciones de la vida y la muerte Cuestionando que hacemos aquí Y si morimos sin propósito Y si la vida es solo esto Ir, venir, hacer, dormir Luego duermes por siempre Dejando una casa fría.

Desayunaba en otra semana donde no me preocupo por salir a trabajar. Corté un mango pensando en las señoras y señores que venden fruta en mi país. Le ponen chilito, y algunas veces lo decoran con una mini sombrilla al lado de la playa o afuera de las escuelas. Me pregunto cómo han perfeccionado el cortar mango. Cortar mango es una habilidad. Lo sostienes de un lado, se te escurre del otro, tus dedos en constante peligro. Lo cortas a lo ancho y por más fuerza que hagas apretando no despega. ¿Cómo quitan la cascara? Yo terminé usando un  pelador de papas. Lo mal corté para "decorar" mi plato. Puse tres tiras de mango arriba de mi pan con nutella como experimento. ¿sabe rico? meeeh ¿lo recomiendo? no. Comencé a comer leyendo artículos en mi celular. Leí lo que se iba presentando en mi inicio de Facebook. Un artículo sobre Leonora Carrington. Una entrevista a una señora que fue prostituida desde los 16 años en Argentina. Ahora ha escrito tres libros. Leí un hilo de una historia...

Me he levantado con esto en mi mente. Había una vez, una época donde no existía Facebook.  Ser emo era cool. Recuerdo la tribu Scene.  Subían sus fotos en poses raras a Metroflog. Quise tener el cabello como alguno de ellos, pero mi estilista nunca se ánimo. Sí, yo tenía una estilista con la cual acudía cada vez que había tardeadas en mi secundaria, y necesitaba planchar mi cabello. En aquel tiempo, no tenía amor propio.  El tema sobre mi cabello es para otro día. Bueno, existía este sitio web, red social, llamada Metroflog. Consistía en subir fotos, escribir debajo de ella lo que se te ocurriera. En fin, como toda red social evolucionó, después podías poner figuritas y llegar a 100 comentarios. Por alguna razón esto te hacía más popular. Como toda red social, también se propiciaba la elaboración de perfiles falsos, perfiles de entes no identificables en el universo. No recuerdo si alguien llegó a molestarme desde algún perfil falso, y si pasó no f...

Había querido escribir sobre esta experiencia desde Enero. Sin embargo, no encontraba las palabras. Pienso que es el mejor momento para honrar esos recuerdos. En este tiempo donde los doctores y enfermeras están siendo reconocidos como héroes combatiendo el coronavirus se me viene a la mente todas las veces que un doctor(a) salvó mi vida o me alivió de algún mal. Mi amigo Marco piensa que el debió haber muerto hace mucho pero gracias a la ciencia aquí sigue achacoso, dolores de cabeza, de espalda, etc. Es por es que yo no debería seguir aquí, dijo. Lo cual me pareció chistoso porque es el mismo pensamiento que traía desde hace días. Tal vez, yo debía morir al mes de nacida, pero mis papás vieron todas la posibilidades para mantenerme con vida. Sí, cuando yo cumplí un mes de nacida, un hombre chocó a mis padres. El carro salió rodando, y yo disparada por una ventana. Mi mamá lo quiso guardar como un secreto. Hasta que mi abuelita como conversación normal me contó con todo y perió...